jueves, 22 de septiembre de 2011

COMO LOS ANGELES



Si yo fuera una mujer me gustaría peinar mi generoso cabello con trenzas muy pequeñas, coronarme de flores y lucir preciosas diademas encantadas , como los ángeles.

Si yo fuera una mujer tendría una piel tierna de canela. Me vestiría con transparencias de colores suaves y andaría descalza con mis bellos piés acariciados por el viento y el rocío, como los ángeles.

Si yo fuera una mujer siempre olería a primavera y a secreto. Mis labios tendrían el sabor de las mieles prohibidas y mis ojos mirarían al mundo entre sorprendidos y alegres pero siempre brillantes de ternura, como los ángeles.

Si yo fuera una mujer estaría feliz de ser hermosa y de brindar con mi desnuda presencia consuelo a la angustia de los que ansiaran poseerme y sería cautivadora, carnal, sensual y tierna y nunca etérea e inasible , como los ángeles.

Si yo fuera una mujer haría el amor con otras mujeres tan bellas como yo, porque no hay nada más hermoso que dos mujeres jovenes y frescas, pletóricas de amor y de belleza, adorando sus cuerpos con pasión desenfrenada y jamás me quedaría indiferente en mi resguardo, dejando que otros se cocinaran en su propio fuego mientras yo permaneciera tan bella e inalcanzable, tan parecida a un sueño, como los ángeles.

Si yo fuera una mujer me gustarían los hombres tiernos y serenos. Me extasiaría en sus cuerpos atléticos y hermosos, adoraría sus miembros con especial cuidado. Les procuraria placer y alivio en sus fatigas y escucharía, atenta, sus historias magníficas de irreverencia soñadora, de músicas óseas , respirables. Abrazaría sus pechos adorables y descubriría gozoza la tierna humedad de sus fluidos lubricantes con mi lengua rosada y traviesa, toda ella sabor y suavidad gentil y despejaría mi cabeza de aquellos pensamientos posesivos e hipócritas que vestidos de romántica manera pretenden anclarnos, enredarnos, inmovilizar nuestra utopía fantástica, despojarnos de la imaginada libertad para meternos en historias legales con documentos sellados, posesión de bienes y aburrimiento perenne con desastrosas consecuencias. Yo , en cambio, preferiría ser autónoma, moverme libremente y poder volar donde me plazca , como los ángeles.



viernes, 12 de agosto de 2011

LA MAÑANA NO ESTA PARA ESO



La corriente eléctrica baña las entrañas del computador y éste despierta,perezozamente al comienzo, con velocidad de vértigo cibernético luego.
Las palabras tratan de acomodarse sobre la hoja en blanco, se empujan buscando un orden lógico, tratan de hilvanar frases coherentes, algo con sentido, pero es inútil: ella está escribiendo un poema.

Los delicados dedos de la joven teclean ágiles estableciendo conexiones entre su corazón y la máquina. De vez en cuando el útero y las cosas que bullen en esa zona se entrometen y ella es muy consciente del fluir de líquidos sospechosos en su interior.

El poema pugna por brotar, es un pequeño parto. La idea central , como siempre, es el amor y, específicamente su amor por él, el hombre imposible.
Recorre mentalmente su apuesto cuerpo y su faz distinguida, lo imagina desnudo, con el brillo del sol a sus espaldas, punzadas de deseo estimulan a su cerebro a fantasear con el tamaño de su pene....ella está de rodillas frente a él tratando de besarlo..... maldición! otra vez se ha extraviado, ha perdido el rumbo de la poesía, la inspiración sentida momentos antes se ha evaporado en los pozos candentes del deseo y ahora solo hay imágenes lujuriosas danzando en su imaginación. 

Cierra el archivo con furia casi demencial y cuando el computador pregunta: ¿debo salvar? ella teclea el NO con fuerza y le dice a la máquina: al infierno cibernético este cabrón poema!
Ahora ,  sabe que solo hay dos caminos para sacudirse esta sensación estúpida que la invade de frustración dolorosa mezclada con el superlativo deseo carnal fogoso y terrible. Desde la pared la imágen hermafrodita de Justin Bieber la saluda . Con furia le arroja una cajita de té donde guarda clips y otras porquerías. La caja da en el centro exacto donde el sonriente Justin debería tener el pene, pero no se da por aludido. Ella espeta un furioso: maricón! maricón de mierda!!!!
Por un momento la confusión se adueña de la estancia pero finalmente el frio razonamiento llega con su practicidad casi infalible. Contempla las alternativas y las reduce sistemáticamente a dos.

Angela se levanta sin haber decidido que opción tomar: masturbación o ducha helada. Se acerca al lavamanos y enjuaga su cara una y otra vez. ¡Si pudiera enjuagar así mi cerebro! piensa.
El agua fría la aplaca un poco y escoge la opción ducha helada. Se desnuda. En el espejo de cuerpo entero una tierna adolescente de pechos diminutos la saluda. Se mira detenidamente y piensa que sus piernas son bellas. ¡Al menos algo bello! se dice.

Es una jovencita muy bonita dice su profesora, y tan inteligente! apunta su madre.
(Dentro de su cabeza los personajes juegan el juego terrible de dar opiniones sobre ella como si no estuviera presente. La profesora Olivia siempre me ha parecido sospechosa, piensa y las opiniones de su madre le hacen revolcar el estómago. ¿Qué sabe su mamá de inteligencia? Por lo menos ha podido dotarme de un buen culo, pero ni eso...)

El camino de la ducha helada se hace largo y dispendioso. La mañana es gris y afuera sopla el viento. Puede ver ondear la ropa colgada de la Señora Ganso, la vecina. Le ha puesto Ganso en cuanto ha visto como camina y la manera en que mueve el cuello cuando parlotea (o grazna?) con las vecinas y Angela se ríe traviesa ante la imágen ridícula de la vecina y su innata habilidad para adjudicar sobrenombres.

El enojo por el poema se ha hecho leve y ahora ya no es siquiera un recuerdo, pero el calor en los pezones y en la entrepierna se mantiene. ¿Porqué tuviste que corromper mi pequeña vida con tus enseñanzas de puta? Maldice a Flor, su posible mejor amiga. Ella fue la que le enseñó los trucos de las caricias en el clítoris,los senos y las zonas erógenas.(Ni siquiera sabía que existieran pero la muy zorra me ayudó a descubrirlas)
 Ahora Angela es poseedora de un secreto perseguido pero delicioso. Un secreto que le ha dado los mejores ratos de los últimos seis meses. Se excita de solo pensar como ha gozado complaciéndose a sí misma.
En ese momento toma la opción masturbación y se tiende sobre el lecho dispuesta a darse gusto. Unta en sus manos algo de crema suave y comienza el sublime toqueteo.Avanza por los vericuetos del deseo, lame los espejos pasionales donde le gusta contemplar su desnuda carne de virgen. La excitación crece y su respiración comienza a acelerarse, siente calor en todo el cuerpo.....
De pronto escucha fuertes golpes en la puerta de la casa. Se queda quieta, escuchando. El golpeteo salvaje de su tierno corazón excitado le hace sentir que todo el barrio está pendiente de sus dedos, que mil ojos acechan en las paredes. Por un momento piensa con esperanza que tal vez es el ruido de su corazón lo que ha escuchado. pero nuevos golpes y ruidos viniendo de la puerta contradicen esa idea. 

Angela sabe que su posición es vulnerable....mucho. 

Ahora se oyen voces en la planta baja y  rápidamente se incorpora algo asustada. Se coloca el vestido sobre la carne viva y comienza a pensar atolondradamente quién habrá llegado. Se huele las manos y se da cuenta que huelen a mar, pero no hay tiempo que perder...
Baja descalza la escalera y en el zaguán encuentra a Fernando su amor imposible. Tiene puesta esa camiseta esqueleto que la hace humedecer cuando lo mira. También tiene en la mano una barra metálica con la que ha forzado la puerta y a su lado están esos dos rufianes malacarosos con los que anda siempre. El chico la mira con descaro y le dice a sus amigos: Vaya! parece que al final la casa no estaba sola. Miren el bomboncito que nos ha reservado de sorpresa la vida! e inmediatamente los tres se abalanzan sobre ella , la conducen a la sala y la acomodan en el sofá, le levantan el vestido y la descubren desnuda. Le arrancan el vestidito  y sus manos sacrílegas se mueven como pirañas hambrientas sobre su cuerpo indefenso. Cuando comienzan a penetrarla sin compasión por todos los orificios de su cuerpo Angela alcanza un orgasmo exquisito que se prolonga tanto que se olvida de su fantasía y entra al terreno del delirio y los espejismos. Allí se pierde en movimientos espasmódicos y finalmente queda inerte, satisfecha, relajada. No sabe si fue un solo orgasmo o varios conectados. Siente su cuerpo erizado de electricidades implacables y hasta el más mínimo movimiento la hace estremecer hasta el fundamento.

Vuelve lentamente al mundo de todos los dias y una campanilla impertinente la distrae de los mares azules y las pieles dulces, los penes deliciosos. Se percata entonces que el teléfono está sonando. Contesta desde el astral profundo, su voz pastosa denuncia a leguas que acaba de tener un orgasmo (ella piensa) y su mamá le pregunta escandalizada:  qúe andas  haciendo?, con tono desconfiado.

Nada mami, contesta la culpable de placer carnal ilícito tratando de hacer fluir su voz por los pantanos cenagosos de la pasión pecaminosa: solo dormitaba un poco cuando sonó el teléfono y me acabo de despertar....
La excusa es plausible, la tensión materna se disuelve en jugos de normalidad y la cháchara de siempre vuelve a su curso natural. Termina de hablar y decide que tiene que bañarse, pero no con agua helada. Al fin y al cabo la mañana no está para eso.





viernes, 22 de julio de 2011

LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE PEREZ


Y se libró al fin la guerra definitiva.Los dueños de todo, naturalmente, salieron vencedores.Ellos tenían las armas , la tecnología y a los asesinos entrenados. Los otros, los desposeidos solo tenían ideas, deseos e ilusiones. Fueron aplastados por los tanques de última edición, volados con los explosivos más novedosos y asfixiados con los más letales gases. A los sobrevivientes, que los hubo, los remataron las bandas de asesinos con uniformes vistosos que habían sido entrenados en el corazón del imperio. Inmensas piras señalaban con su humo apestoso el lugar de las masacres. En otros sitios , los cuervos, buitres y otras aves carroñeras saciaban sus apetitos largamente contenidos.Las majestades imperiales, los jefes de estado, los señores secretarios, los reverendos obispos y todos los demás dueños de todo celebraron su victoria con aquelarres adecuados. 

Pero algunos lunares afearon los agasajos : no hubo criados que sirvieran la comida,choferes que condujeran los carruajes ni doncellas que asearan los distinguidos traseros de sus damas. 

Todos habían sido muertos en sus barrios de pobreza, confundidos con otros desposeídos, tal vez menos serviles. Muy pronto ,las sagradas despensas de los distinguidos e ilustres comensales comenzaron a verse vacías ya que los campesinos que cultivaban alimentos habían sido asesinados y cortados con motosierras y como no había supermercados abiertos-,porque también sus empleados eran ahora cadáveres- se dió la orden de que algunos asesinos se dedicaran a producir alimentos, pero fracasaron. Estaban acostumbrados a destruir, no a construir y cuando debieron hacer algo substancioso no encontraron la manera; desquiciados, apuñalaban la carne, torturaban a los vegetales,se entretenían ahogando pollos en las tazas de los inodoros, nadie quería lavar los trastos y finalmente en su delirio violento se mataron entre ellos por una receta, o por cualquier minucia jerarquica.Los dueños de todo comenzaron a comprender la importancia de todos los Perez y Rodriguez que habían mandado asesinar y se dijeron tozudamente que iban a encontrar una solución. Entonces recordaron a los científicos aquellos de la clonación y sonrieron satisfechos. Los mandaron a llamar para encargarles proyectos urgentes de re-población mundial con base en clones pero la sonrisa se congeló en sus rostros sombrios cuando recordaron que una directiva del ministerio de educación y cultura los había condenado a la pena capital por interferir con la obra de Dios.

Ahora puedes ver a los gentiles nobles diligentes e inquietos tratando de averiguar como se usa una pala y si el agua debe ser hervida antes de consumirla.

Ojalá avancen lo suficiente en sus averiguaciones para cuando ya no haya papel higiénico y otras pequeñeces.


viernes, 15 de julio de 2011

EL HOMBRE QUE SE VOLVIA LOCO LOS MARTES



En la calurosa mañana saltamordiana Antoine contempló su imágen en el espejo del elegante baño de la cómoda casa que, como dignatario del gobierno, disfruta.

Notó que sus rasgos no estaban tan nítidos como siempre; sus labios, tan sensuales y admirados por ciertos eunucos, estaban palideciendo y perdiendo el contorno. Sus cejas , otrora hirsuto encanto que hacía jadear  a las chicas abisqueñas del prostíbulo, estaban aclarándose y desapareciendo literalmente ante sus ojos.....
¡¡Ojos!!!!!!! sus ojos se estaban pareciendo cada vez más a una estrechas ranuras orladas de pestañas flojas y huidizas y así el mentón , las orejas....todo!

Pensó con alarma que a cada momento se parecía más a una nalga. Trató de gritar para avisarle a F., su mujer, lo que le estaba sucediendo, pero su boca ya no era funcional. Aterrorizado se dió cuenta que sus manos perdían la forma como tales, los dedos se le estaban derritiendo y todo su cuerpo se estaba configurando en una masa repugnante. Sintió un gorgotear extraño en la garganta y en el sitio donde estuvieron los oídos.

Con un último esfuerzo casi heróico se obligó a llegar hasta la tina y en el último instante logró desparramarse dentro de ella, libre del pijama  y las pantuflas. Después se dejó desleir lenta y suavemente.

Rato después F. entró al baño aún con el sopor del último sueño. Se sintió ofendida por el olor y el desaliño reinantes. Como pudo abrió la ventana, recogió el pijama y las pantuflas de Antoine y reparó en algunos curiosos goterones de una substancia viscosa y repugnante ,(¿sopa? se interrogó dudosa), sobre el piso,junto a la tina.

Se acercó con lentitud calculada y encontró lo que quedaba de Antoine en la bañera. Con desespero se agarró la cabeza a dos manos y dejó fluir una angustia lastimera y devastadora con forma de grito que la acompañó voraz hasta cuando recordó que ese día era Martes.

Un suspiro, no se sabe si de alivio o desesperanza, se le desgarró en la boca. Luego , con toda calma, dejó todo como se encontraba. Ya no tocó nada más y se marchó hacia el otro baño mascullando con rabia mal contenida: ¡A ver con que va a salir el próximo Martes!!


lunes, 4 de julio de 2011

LA NAGILA RACULENTA Y EL OGOPOY SIN PIES


Que importa ser tan solo una nágila raculenta o un triste ogopoy sentado para siempre sobre sus blatuss doradas, tan inútiles como hermosas. ¡Como quisieran ciertas damas encumbradas cortarlas con una sierra apropiada y usarlas como antena en sus sombreros frescacheros y ralentes.

Tal vez a la nágila se le ocurra fingir que aún no es raculenta, pero el pobre ogopoy no puede atreverse a tanto. Su progresiva parálisis y la pérdida gradual de las extremidades lo hacen tan frágil, tan apetecible...tan observado.
Pienso que que si no fuéramos tan buenos y nuestros principios éticos tan elevados los pobres ogopoys serían asados y devorados sin consideración. Por el contrario, nuestra civilizada sociedad ha destinado unos cuidadores especializados que los recogen cuando están en su última etapa y los trasladan a depósitos donde son colocados en enormes piscinas de aguas tornasol y allí alcanzan plenitud, nadan, burbujean, escriben libros, pero sobre todo, defecan ese polvillo dorado tan parecido al oro que nadie puede distinguir la diferencia y que nos es tan caro.

Al final de su tiempo los ogopoys son sacados de las piscinas y llevados con ceremonia a las factorías  donde son convertidos  en "Ogos", el alimento maravilloso que restablece el poder de los impotentes y estimula la pasión de las gélidas. Es una vida maravillosa la de estos seres increíbles que nacen completos y felices y evolucionan por la vida siendo útiles y bellos a través de toda ella.

Nosotras las nágilas aguardamos con impaciencia una oportunidad semejante y entre tanto nos contentamos con tejer las telas suaves y hermosas que habrán de cubrir las miserias artríticas y purulentas de los anfibios sin color que surgen con el sol por los esfínteres creativos de la Narucha. Sabemos que es un consuelo un tanto ridículo, pero,¿qué hacer? Nosotras las nágilas no somos imaginativas ni cagamos oro pero somos hermosas y deseables. Se sabe de uniones clandestinas en las que nosotras somos parte importante de la felicidad. Nuestros orificios húmedos y calientes son predilección de muchos que no encuentran consuelo con mujeres o muchachos. Por esto, en los puertos siempre encontrarás barrios de nágilas, casas de nágilas, sectores de nágilas, siempre atestados de clientes ansiosos que anhelan disfrutar un rato placentero.

Lo malo de todo esto es que nuestro período útil es breve y luego de ser usadas sin misericordia por varios años nos vamos poniendo raculentas y resecas, nos vamos pareciendo a esas sirenas desecadas que abundan en las pescaderías más grandes y que son motivo de curiosidad y ralentería entre mamurcios y teruflos.

Ya raculentas, nuestro destino está marcado: partimos en barcas doradas hacia la isla de nuestro origen y allí pasamos a engrosar las hordas de nágilas asoleándose en las playas rodeadas de cocoteros. Poco a poco nos vamos desintegrando en nuestros componentes fundamentales y convirtiéndonos en arena blanca, fino polvillo de arena, tan apreciado por los constructores.


martes, 28 de junio de 2011

PROPUESTA EQUIVOCA



Si juntáramos, vida mia, tus equivocaciones y las mías y las fuéramos colocando diariamente en el jardín del frente de nuestra casa, más pronto que tarde tendríamos un enorme montículo que comenzaría siendo estorboso y terminaría siendo un peligro.

Si a la vez nuestros vecinos ,y en general toda la gente, hicieran lo mismo, cada jardín se llenaría de pequeñas montañas de equivocaciones, dada nuestra increíble capacidad para producirlas.

Seguramente esto suscitaría muchas inquietudes entre la personas y el gobierno, dando lugar a debates, propuesta e intervenciones.

Algunos, muy avezados y emprendedores, pretenderían monopolizarlas para venderlas como material de relleno en cimentaciones varias, pero....¿Quién querría estar basado en equivocaciones? Frente a esto otros pensarían: ¿Qué tal si las arrojamos al mar? Pero los ambientalistas pondrían el grito donde sabemos y argumentarían que peces alimentados con equivocaciones ya no serían peces sino talvez pequívocos, equivopeces o ve tú a saber que diablos serían...mmmmmmmmmm

Los más laboriosos seguirían pensando y como no querrían cometer más equivocaciones implementarían modernas metodologías para crear empresas destinadas a deshacerse de ellas. Entonces se darían cuenta del espléndido campo de negocios implícito: millares de camiones recolectores con sus respectivos conductores, personal de reciclaje, plantas de tratamiento y finalmente hornos crematorios. Mucho dinero en ello, vaya!, pero el dinero atrae no solo a la prosperidad sino a la ambición y se desataría una competencia encarnizada y en medio de ella los corruptos de siempre al  acecho de oportunidades de enriquecimientos fáciles e ilícitos. Cundiría el mal proceder y los fuertes sin escrúpulos se harían aún más fuertes y con menos escrúpulos que antes.

El gobierno, como siempre, no se decidiría por ninguna opción todavía, el tiempo iría pasando y el terreno en los jardines de las casas comenzaría a ceder bajo el peso de nuestras equivocaciones, poniendo en peligro la estabilidad, primero de los jardines y luego de la nación toda.

Con un dejo de optimismo me imagino que para entonces surgirían algunas ideas que darían inicio a algunas soluciones. Por ejemplo: Qué tal si un inspirado poeta pletórico de buena voluntad y entusiasmo propusiera amarrar las equivocaciones en haces compactos y colocarles en las puntas redes llenas de ilusiones fugaces que las elevaran del piso y las colocaran a merced del viento?

Ingeniosa solución dirían algunos, pero, otros no muy convencidos observadores preguntarían: ¿Qué va a pasar con los pájaros y los aviones si llenamos el cielo de equivocaciones ilusionadas o ilusiones equivocadas? ¿Qué va a resultar de todo esto?

Debemos correr el riesgo!! responderían los audaces. Además, dirían, se sabe que hay ilusiones lo suficientemente fuertes para elevarse hasta salir al espacio exterior y orbitar el planeta!! Además, modularían con cara de astucia: se van a necesitar muchas ilusiones y muy fuertes: ¿Se han puesto a pensar la cantidad de ilusos que van a conseguir un empleo?

Las universidades de la patria, siempre atentas al desarrollo, crearían cursos especiales y extra-rápidos para graduar ilusos en manada. Mucho movimiento económico, Si señor!
Habría muy seguramente concursos de ilusión y las grandes ilusiones cotizarían muy bien en el mercado bursátil por su capacidad levitatoria. Una verdadera burbuja de ilusiones!

Entonces, para beneplácito del gobierno y los empresarios, accidentalmente, alguien descubriría que debajo de los montículos de equivocaciones estarían creciendo esperanzas.

La sorpresa inicial sería seguida de regocijo generalizado, ya que un nuevo campo se estaría abriendo para la humana creatividad. En efecto: para evitar que las esperanzas fueran desmedidas iba a ser necesario que alguien las podara, las abonara y las hiciera florecer. Estaríamos hablando del Esperanzicultor, una nueva especie de técnico que sería muy solicitado y mejor remunerado.

Como te darás cuenta, tesoro mio, el desarrollo se dispararía a niveles nunca vistos. De los laboratorios especializados saldrían carro-tanques de optimismo para los riegos diarios. Los alimentadores de ilusiones obtendrían pingues ganancias vendiendo discursos esperanzadores que son muy buen abono y las esperanzas bien cimentadas crecerían armoniosamente convirtiendo en humus las equivocaciones y pronto comenzarían a dar esos frutos tan sabrosos y codiciados denominados aciertos.

A pesar de que dichos frutos nunca serán tan abundantes como sería deseable, la dicha que proporcionarían harían que las esporádicas apariciones de la felicidad en el firmamento de la patria fueran más frecuentes. Como consecuencia de ello la producción de sonrisas se incrementaría significativamente y constituiría un importante factor de ayuda en la desaparición momentánea del desaliento, la tristeza y los pensamientos negativos.

¿Te das cuenta, cielo mío, de la importancia que podría tener una propuesta equívoca y aparentemente descabellada?






martes, 21 de junio de 2011

DESPUES DE LLOVER O LLORAR TODOS SUELTAN SOL


Los primeros exploradores que tuvieron la oportunidad de contemplarlo desde el espacio pensaron confundidos que se trataba de un mundo cubierto de minerales deslumbrantes, probablemente piedras preciosas de descomunal medida, dado el tamaño e intensidad de los reflejos de coloración variada que lanzaban hacia la atmósfera rica en oxígeno y ozono protector, reflejos que hacían de la contemplación de Roxt ,(nombre que conocieron más tarde por boca de sus habitantes), un ensueño seráfico de colorida y transparente entraña.

Era el planeta del arcoiris en fascetas, de fantásticos rayos verdes o rosados, de cambiantes tonos de azules encantados y naranjas danzarinos.

Repletos de la sórdida ilusión del cortador de gemas se aproximaron mucho más y se encontraron con que las emanaciones luminosas se sucedían en regiones de llanuras verdosas cubiertas de exóticas flores de gran talla donde acababa de llover y con no poca desazón desecharon la idea de un diamante de varias toneladas ante el espectáculo asombroso de las flores enviando luz hacia el espacio.

Hoy, liberados desde hace mucho tiempo de cualquier aspiración depredadora, nos hemos instalado aquí y no paramos de celebrar con asombro inagotable y un loco disfrute desconocido la belleza maravillosa de este mundo, sus paisajes que cambian aleatoriamente, supeditados al sol, las nubes y el temperamento de las Trixias.

Sobre las praderas interminables, mecidas por un viento ondulante y cálido que brota de las cavernas de cuarzo y obsidiana, se yerguen airosas, magníficas en su colorido y espléndidas en su contextura, las Trixias.

Son flores inteligentes y admirables que fecundan el suelo con largos hilos de oro que, danzando con el viento conducen sus detritus vivificantes y alimentan a todos los seres vivos con su fragante aroma. Las hay de muchos colores, oscuras, claras, tornasoladas. Entre sus tallos fuertes y esbeltos y sobre ese suelo rojizo de Roxt crece la yerba tartif de azulados y brillantes visos por donde discurren, persiguiendo a las nubes portadoras de lluvia, los suaves y redondos adendos, los traviesos ogopoys que vuelan sin alas con sus saltos enormes y rapidísimos y los infaltables flirgi-flops, burbujas de color cambiante cuyo encanto está en que al entrechocar mecidos por la brisa tintinean suavemente como dulces campanitas de cristales finos.

Las nubes, en una danza equilibrada por la inteligencia del planeta, se mueven constantemente virtiendo su revitalizadora carga de agua pura y cantarina allí donde se necesita.

Nadie aquí tiene prisa, tampoco se ambiciona nada. Todo es tranquilo y armónico: lo nuestro es jugar y contemplar.La base construída con tanto esfuerzo a nuestra llegada está abandonada. Dentro de ella los cuadrantes y marcadores de agujas luminosas y los tableros de materiales magnéticos se encuentran estremecidos de humus.
Los engranajes de las máquinas de hacer trabajos aburridos y tristes se encuentran florecidos y entre las marañas de cables y circuítos integrados miríadas de insectos retozones y roedores felices han establecido su reino.

Los dos centenares o algo más de extra-Roxtanos, (nosotros , los humanos), andamos desperdigados por allí, desnudos y felices, aspirando la esencia alimenticia de la Trixias y delirando de amor por esta vida.

No sé que vaya a ser de mí y mis connaturales dentro de algún tiempo. Por lo pronto seguimos el ritmo de las Trixias: tomar el sol inhalándolo al respirar, absorviéndolo con los poros y toda nuestra capacidad vital.

Al llover, mejor diría, al ser acariciados por el agua dulcísima de las nubes, viene un breve período de descanso y placer renovado. A continuación se produce el milagro: los pétalos enormes de la Trixias se abren y de su centro brotan, maravillosos, los rayos de luz condensada y coloreada que confundieron a los primeros exploradores.
En una sinfonía caleidoscópica las Trixias alimentan a todos, incluidos nosotros, con su aroma indescriptible. Que te baste saber que luego de inhalarlo cesa el hambre, la ansiedad, cualquier preocupación. Un hermoso sentimiento se apodera de ti, te conmueves como nunca y lloras.

Luego de cierto tiempo de estadía en Roxt nosotros también comenzamos a devolver luz hacia la atmósfera y olemos magníficamente. Eso es lo más impresionante de Roxt: después de llover o llorar, todos sueltan sol.